Les ténèbres, de Lord Byron
Par Jean-Yves Dupuis, samedi 10 septembre 2005 à 09:09 :: General :: #135 :: rss
"Né à Londres en 1788, George Gordon a passé son enfance à Aberdeen, en Écosse. Une légère infirmité au talon, le marque toute sa vie. En 1798, il hérite du titre de Lord Byron et d'une fortune. Il poursuit des études de Lettres à Londres, puis à Cambridge d'où il sort diplômé en 1808. En 1809, il entre à la Chambre des Lords où il siège sur les bancs de l'opposition. La même année, il part voyager à travers le Portugal, l'Espagne, l'Albanie, la Turquie puis la Grèce. Il est de retour à Londres en 1811. Il se marie en 1814, mais soupçonné d'inceste avec sa demi-sœur, il se sépare de sa femme en 1816. Le scandale est tel qu'il quitte l'Angleterre pour traverser l'Allemagne et la Suisse où il s'installe quelque temps et rencontre le couple Shelley. Il séjourne ensuite à Venise, puis à Rome. Il y fait plusieurs conquêtes féminines. En 1820, il est enrôlé par les carbonnari et séjourne à Ravenne. En 1822, il perd sa fille Allegra et Shelley. Très atteint, il se réfugie dans l'écriture. En 1823, il prend la tête d'un comité anglais de libération de la Grèce. En 1824, Byron est à Missolonghi à l'appel du prince Mavrocordato, président de la première assemblée nationale grecque. Il y meurt d'une fièvre à l'âge de 36 ans, le 19 avril de la même année. La Grèce insurgée lui fait des funérailles nationales." Bibliomonde.L'étrange et court récit que voici n'est pas un conte à proprement dit, il se présente d'abord comme un rêve que fit l'auteur:
Les ténèbres
J’eus un rêve qui n’était pas tout à fait un rêve. Le soleil s’était éteint, et les astres privés de lumière erraient au hasard à travers l’immensité de l’espace. La terre glacée et comme aveugle se balançait dans une atmosphère ténébreuse que n’éclairait plus la clarté de la lune. Le matin arriva, s’écoula, revint encore, mais il n’amenait plus le jour.
Dans cette désolation affreuse, les hommes oublièrent leurs passions. Tous les coeurs glacés d’effroi ne soupiraient qu’après la lumière. On allumait de grands feux, et l’on y passait tous ses intants. Les trônes, les palais des rois, les chaumières, les huttes du pauvre, tout fut brûlé pour servir de signaux. Les cités furent consumées, et les habitants, rassemblés autour de leurs demeures enflammées, cherchaient à se regarder encore une fois. Heureux ceux qui vivaient auprès des volcans et des montagnes brûlantes.
Une espérance mêlée de terreur; tel était le sentiment universel. On mit le feu aux forêts; mais d’heure en heure elles se réduisaient en cendres. Les troncs d’arbres tombaient avec un dernier craquement, s’éteignaient et tout rentrait dans une obscurité profonde. Le front des humains éclairé par ces flammes mourantes avait un aspect étrange. Les uns étaient prosternés, cachaient leurs yeux et répandaient des pleurs; les autres reposaient leurs têtes sur les mains jointes, et s’efforçaient de sourire; ceux-ci couraient çà et là, cherchant de quoi entretenir leurs bûchers funèbres. Ils regardaient avec une sombre inquiétude le firmament obscurci qui semblait un drap mortuaire jeté sur le cadavre du monde; puis ils se roulaient dans la poussière, grinçaient des dents, blasphémaient et poussaient des hurlements.
Les oiseaux de proie faisaient entendre des cris lugubres, et voltigeaient sur la terre en agitant leurs ailes inutiles. Les bêtes les plus féroces devenaient timides et tremblantes. Les vipères rampaient et s’entrelaçaient au milieu de la foule; elles sifflaient, mais leur venin était sans force; on les tua pour s’en nourrir.
La guerre qui avait un moment cessé, renaquit avec toutes ses horreurs. On acheta sa nourriture avec du sang, et chacun, assis à l’écart, se repaissait de sa proie. L’amour n’existait plus; il n’y avait plus qu’une pensée sur la terre, celle de la mort... et d’une mort prochaine et sans gloire. La faim, de sa dent cruelle, déchirait les entrailles. Les hommes mouraient, et leurs corps gisaient privés de sépulture. Des cadavres ambulants dévoraient les cadavres qui avaient vécu. Les chiens eux-mêmes assaillirent leurs maîtres, un seul excepté qui demeura fidèle au corps du sien et le défendit contre les oiseaux, les animaux et les hommes, jusqu’à ce que la faim les eût fait périr. Il ne chercha pas sa nourriture, mais léchant la main qui ne pouvait plus lui rendre ses caresses, il poussait des cris lamentables et continuels, et il mourut enfin.
La famine fit périr peu à peu tout le genre humain. Deux habitants d’une grande cité survécurent seuls : c’étaient deux ennemis. Ils se rencontrèrent auprès d’un autel sur lequel finissaient de brûler quelques tisons qui avaient consumé une foule d’objets sacrés destinés à un usage profane. Ils agitèrent en frissonnant les cendres chaudes avec leurs mains froides et décharnées; de leur faible souffle, ils essayèrent de ranimer les charbons presque éteints, et produisirent une légère flamme. Cette lueur passagère attira leurs regards, et en levant les yeux, ils aperçurent leurs visages : à cette vue, ils poussèrent un cri et moururent de l’effroi de leur laideur mutuelle, ne sachant lequel des deux la famine avait réduit à l’état d’un spectre.
Le monde n’était plus qu’un grand vide; la réunion des contrées populeuses et florissantes ne fut plus qu’une masse, sans saisons, sans verdure, sans arbres, sans hommes, sans vie, empire de la mort, chaos de la matière. Les rivières, les lacs, l’océan demeurèrent immobiles; rien ne troubla le silence de leurs profondeurs. Les navires sans matelots pourrirent sur la mer; leurs mâts tombèrent en pièces, mais sans faire rejaillir l’onde par leur chute. Les vagues étaient mortes; elles étaient comme ensevelies dans un tombeau; la lune qui les agitait autrefois avait cessé d’être. Les vents s’étaient flétris dans l’air stagnant, les nuages s’étaient évanouis; les ténèbres n’avaient plus besoin de leur secours, elles étaient tout l’univers.
Tiré de Contes fantastiques / [Mme de Staël, Apulée, Hoffmann...[et al.], Avignon : [s.n.], 1861.
Une espérance mêlée de terreur; tel était le sentiment universel. On mit le feu aux forêts; mais d’heure en heure elles se réduisaient en cendres. Les troncs d’arbres tombaient avec un dernier craquement, s’éteignaient et tout rentrait dans une obscurité profonde. Le front des humains éclairé par ces flammes mourantes avait un aspect étrange. Les uns étaient prosternés, cachaient leurs yeux et répandaient des pleurs; les autres reposaient leurs têtes sur les mains jointes, et s’efforçaient de sourire; ceux-ci couraient çà et là, cherchant de quoi entretenir leurs bûchers funèbres. Ils regardaient avec une sombre inquiétude le firmament obscurci qui semblait un drap mortuaire jeté sur le cadavre du monde; puis ils se roulaient dans la poussière, grinçaient des dents, blasphémaient et poussaient des hurlements.
Les oiseaux de proie faisaient entendre des cris lugubres, et voltigeaient sur la terre en agitant leurs ailes inutiles. Les bêtes les plus féroces devenaient timides et tremblantes. Les vipères rampaient et s’entrelaçaient au milieu de la foule; elles sifflaient, mais leur venin était sans force; on les tua pour s’en nourrir.
La guerre qui avait un moment cessé, renaquit avec toutes ses horreurs. On acheta sa nourriture avec du sang, et chacun, assis à l’écart, se repaissait de sa proie. L’amour n’existait plus; il n’y avait plus qu’une pensée sur la terre, celle de la mort... et d’une mort prochaine et sans gloire. La faim, de sa dent cruelle, déchirait les entrailles. Les hommes mouraient, et leurs corps gisaient privés de sépulture. Des cadavres ambulants dévoraient les cadavres qui avaient vécu. Les chiens eux-mêmes assaillirent leurs maîtres, un seul excepté qui demeura fidèle au corps du sien et le défendit contre les oiseaux, les animaux et les hommes, jusqu’à ce que la faim les eût fait périr. Il ne chercha pas sa nourriture, mais léchant la main qui ne pouvait plus lui rendre ses caresses, il poussait des cris lamentables et continuels, et il mourut enfin.
La famine fit périr peu à peu tout le genre humain. Deux habitants d’une grande cité survécurent seuls : c’étaient deux ennemis. Ils se rencontrèrent auprès d’un autel sur lequel finissaient de brûler quelques tisons qui avaient consumé une foule d’objets sacrés destinés à un usage profane. Ils agitèrent en frissonnant les cendres chaudes avec leurs mains froides et décharnées; de leur faible souffle, ils essayèrent de ranimer les charbons presque éteints, et produisirent une légère flamme. Cette lueur passagère attira leurs regards, et en levant les yeux, ils aperçurent leurs visages : à cette vue, ils poussèrent un cri et moururent de l’effroi de leur laideur mutuelle, ne sachant lequel des deux la famine avait réduit à l’état d’un spectre.
Le monde n’était plus qu’un grand vide; la réunion des contrées populeuses et florissantes ne fut plus qu’une masse, sans saisons, sans verdure, sans arbres, sans hommes, sans vie, empire de la mort, chaos de la matière. Les rivières, les lacs, l’océan demeurèrent immobiles; rien ne troubla le silence de leurs profondeurs. Les navires sans matelots pourrirent sur la mer; leurs mâts tombèrent en pièces, mais sans faire rejaillir l’onde par leur chute. Les vagues étaient mortes; elles étaient comme ensevelies dans un tombeau; la lune qui les agitait autrefois avait cessé d’être. Les vents s’étaient flétris dans l’air stagnant, les nuages s’étaient évanouis; les ténèbres n’avaient plus besoin de leur secours, elles étaient tout l’univers.
Tiré de Contes fantastiques / [Mme de Staël, Apulée, Hoffmann...[et al.], Avignon : [s.n.], 1861.
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